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第402章 没有道德的被告(第1页)

冬夜,下诺夫哥罗德郊外的M7公路像条僵死的蛇,冻得梆硬。雪停了,留下一种肮脏的灰白色,被车灯一刺,反射出油腻的光。我的“拉达”破车呻吟着,暖气片徒劳地吹着半温不热的风。挡风玻璃外,黑暗浓稠得化不开。然后,毫无预兆地,一个黑影——笨拙、庞大、几乎与路面融为一体——猛地从右侧路基的阴影里扑了出来,横在车前。

刹车尖叫着撕裂死寂,轮胎在冰壳上绝望地打滑,车身像块被顽童踢飞的破铁皮,打着旋儿撞了上去。沉闷的撞击声,如同干柴断裂。车身猛地一顿,前脸发出令人牙酸的呻吟,像揉皱的锡纸。引擎盖滑稽地翘了起来。

死寂。只有引擎盖下蒸汽泄漏的嘶嘶声,像垂死之人的喘息。我瘫在方向盘上,心脏在肋骨后面疯狂擂鼓,嘴里一股铁锈味。几秒后,也可能是几分钟,我抖得像个筛糠的醉鬼,推开车门。冰冷的空气像刀子一样捅进肺里。

他躺在离车头几米远的地方,蜷缩着,像个被丢弃的破布娃娃。雪地被蹭出一道歪歪扭扭的黑痕。是个男人,厚重的旧外套,深色裤子。我踉跄着靠近,手电光柱颤抖着落在他身上。他的脸埋在臂弯里,只能看见凌乱花白的头发。然后,光柱往下移,停住了。

左脚。那只脚以一个绝对不可能的角度扭向内侧,脚踝处肿得发亮,皮肤被撑得近乎透明,透出一种可怕的青紫色,仿佛里面塞满了淤血和碎骨。鞋子早就不知飞到哪里去了,袜子也扯破了,露出扭曲的骨头轮廓。视觉冲击如此强烈,我胃里一阵翻搅。

“嘿!嘿!你怎么样?”我的声音尖利得不像是自己的。

他动了一下,发出一声压抑的、从喉咙深处挤出来的呻吟,像受伤的野兽。他试图抬头,动作牵动了伤处,一声更凄厉的痛呼撕破了夜空。他浑浊的眼睛在凌乱头发后对上我的光,瞳孔里只有纯粹的痛苦和恐惧。

“腿……”他嘶嘶地抽着气,每个字都带着血沫似的,“我的腿……断了……”

我手忙脚乱地摸手机,指尖冻得不听使唤。叫救护车,我得叫救护车!另一个念头却像毒藤一样悄然滋生,冰冷而滑腻:钱。医药费。误工费。没完没了的索赔。一个无底洞。

手机屏幕的光照亮了我的脸,也照亮了通讯录里那个名字:瓦西里·彼得罗维奇·祖博夫。我的律师。一个处理“麻烦”的人。鬼使神差地,手指不听大脑指挥,按下了拨号键。铃声在死寂的雪夜里异常刺耳,只响了两声就被接起。

“伊戈尔?”瓦西里的声音传来,平稳得像西伯利亚冻土,带着一种事不关己的慵懒,“深夜来电,不是好事吧?”

我语无伦次,声音抖得厉害,把车祸、断脚踝的男人、我的恐惧一股脑倒给他。电话那头沉默了几秒,只有轻微的呼吸声。然后,瓦西里笑了。那笑声低沉、干涩,像两块砂纸在摩擦,钻进我的耳朵,带来一阵寒意。

“伊戈尔,伊戈尔,”他慢悠悠地说,每个音节都像在品尝,“冷静点。听着,好建议我只说一次:别动他。救护车?别叫。钱?一分也别给。医院?你一步也别踏进去。”

“什么?可是……他……”我看向地上那团痛苦的阴影,他又开始呻吟。

“让他去告。”瓦西里的声音斩钉截铁,带着一种不容置疑的冷酷,“让他自己去爬那座山,亲爱的朋友。从零开始,搭建他的‘王国’——法律关系、案由、证据链条……让他去法院排队,让他去跟官僚和文件搏斗,让他天天盼着开庭,盼得眼睛发绿。”

他顿了顿,我能想象他此刻一定舒服地靠在昂贵的真皮椅子里,也许还啜了一口伏特加。

“而你,伊戈尔·索科洛夫先生,”他语气里的愉悦几乎要溢出来,“你只需要做一件事:挑刺儿。这是世界上最容易、最他妈爽快的事!就像看一个瘸子努力爬楼梯,你只需要在旁边轻轻吹口气……”他又笑了,“很多时候,他本该得到补偿,但规则就是规则。他得证明,证明他的痛苦值那个价。证明不了?哈!他活该。甚至不需要你开口反驳,他自己就能被那堆该死的‘证据不足’压垮。”

他的话像冰水,浇灭了我残存的慌乱,却点燃了另一种更冰冷的东西——一种阴暗的、自保的窃喜。是啊,凭什么我要跳进那个火坑?

“可是……瓦西里,”一丝微弱的不安还在挣扎,“这样……是不是有点太……太没……”

“太没素质?”瓦西里精准地接上,嗤笑一声,“伊戈尔,听好:不要把答案给还没遇到问题的人。今天,我再教你一条更值钱的——不要把答案,免费给已经遇到了问题的人。”他声音里的温度彻底消失,只剩下金属般的锋利,“幸亏你给我打电话了。我的咨询费,就是你的‘精神损失费’。照做,或者自己淹死在麻烦里。选吧。”

电话断了。忙音嘟嘟作响,在寂静的雪地里异常清晰。我低头看了看手机屏幕,又看向地上那个痛苦的男人。救护车的念头,彻底熄灭了。一种奇异的、混合着恐惧和扭曲快感的麻木感攫住了我。我蹲下身,尽量让自己的声音听起来平静,甚至带着一丝虚伪的歉意:

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“听着,朋友……我很抱歉,真的很抱歉。但我……我得先处理一下车,叫保险公司什么的……流程很麻烦……你……你最好自己去医院,好吗?或者叫你的家人来帮忙?”我飞快地从钱包里掏出几张皱巴巴的卢布,不是赔偿,更像是打发乞丐的施舍,塞进他冰冷僵硬、沾着雪泥的手里。“拿着,应急。后面的事……后面再说。”

他的手指痉挛般地蜷缩了一下,没有接钱。浑浊的眼睛透过散乱的花白头发死死盯着我,那里面不再是纯粹的痛苦,而是添上了浓重的、无法置信的惊愕和一丝冰冷的恨意。钱掉落在肮脏的雪地上。

我没再看他,几乎是逃也似的回到我那辆破拉达里。发动,挂挡,车轮碾过冰雪,发出刺耳的摩擦声。后视镜里,那个蜷缩的身影越来越小,最后被无边无际的黑暗和灰白的雪地彻底吞没。只剩下那只扭曲的脚踝,像一个丑陋的烙印,短暂地刻在我的视网膜上,随即也隐没在夜色里。车里残留着一股廉价烟草和恐惧的酸味。瓦西里的话在我脑子里轰鸣:“让他去告!让他举证!”

时间像被冻住的伏尔加河,缓慢而沉重地向前爬。一周,两周。谢尔盖·伊万诺维奇——我从他后来寄来的措辞严厉、字迹因愤怒而颤抖的律师函里知道了他的名字——如同投入深潭的石子,悄无声息。没有催命的电话,没有堵门的恶汉。只有那份律师函,冰冷、正式,详细罗列了他的伤情(脚踝粉碎性骨折)、索赔项目(天文数字般的医疗费、长达两个月的误工费、一笔能让我破产三次的精神损失费),最后是那句千篇一律的威胁:法庭见。

一丝侥幸,如同冻土下顽强的毒草,开始在我心里滋生。瓦尔西是对的?这堵高墙,光是看看就让人绝望?也许谢尔盖自己放弃了?毕竟,从零开始搭建一个能赢的案子,光是想想那些文件、那些证明、那些需要跑断腿盖章的机构……足以让一个健全的人望而却步,何况一个断了脚踝的人?

然而,这种侥幸在一个阴沉的黄昏被彻底碾碎。铅灰色的云低低压着下诺夫哥罗德的老城区,空气湿冷粘腻,带着腐朽木头和未融化的陈雪气味。我住在奥卡河畔一栋摇摇欲坠的旧木屋二楼,楼梯是露天的,木板早已腐朽发黑,踩上去吱呀作响,仿佛随时会塌陷。我刚踏上第一级台阶,一股难以言喻的气味就钻进了鼻孔——浓烈的碘伏消毒水味,混合着一种……甜腻的、铁锈般的血腥气,还有一种陈旧纸张的霉味。

我猛地抬头。

楼梯上,有人。

是谢尔盖·伊万诺维奇。

他正以一种非人的姿态向上攀爬。他的身体几乎完全伏在肮脏冰冷的台阶上,那条打着厚重石膏和夹板的伤腿被笨拙地拖在后面,像一截毫无生气的沉重原木。每一次向上挪动一寸,都伴随着他喉咙里压抑不住的、野兽般的痛苦呜咽和粗重喘息。汗水浸透了他破旧的棉帽,顺着灰白发青的脸颊往下淌,在寒冷中蒸腾起微弱的白气。

但真正让我血液冻结的,是他爬过的地方。

每一级他触碰过的腐朽木台阶上,都留下了一小滩粘稠、半凝固的暗红色污渍。血。而在这些污渍旁边,像某种邪恶的祭品,都粘着一张或几张纸片。被血浸透的急诊挂号单,边缘染成褐色的医院收费票据,字迹被血渍晕开的医生诊断证明副本……甚至有一张X光片的报告单,角落被撕破了,粘着几缕深色的、疑似皮屑的东西。这些纸张被他的身体压过,粘在冰冷的木头上,随着他艰难的移动,发出轻微的、令人毛骨悚然的剥离声。

他爬到了楼梯转角平台。似乎是耗尽了力气,他停下来,脸埋在臂弯里剧烈地喘息,肩膀剧烈起伏。然后,他缓缓地、极其艰难地抬起头。

那张脸,在暮色中如同噩梦。汗水、污垢和干涸的血迹糊满了皮肤。眼窝深陷,里面燃烧着两簇疯狂、痛苦到极致的火焰。他的嘴唇干裂出血,咧开一个无声的、近乎撕裂的笑容,露出沾血的牙齿。他死死地盯着我,目光像淬了毒的冰锥。

“索……索科洛夫……”他的声音嘶哑破碎,像砂纸磨过生锈的铁皮,每一个音节都耗尽了他仅存的力气,带着浓重的血腥气,“证据……给你……送来了……一级……一级……”他喉咙里发出咯咯的声音,不知是痰还是血,“……一级台阶……一张证据……”

他咧着嘴,那无声的、撕裂般的笑容凝固在脸上,眼神空洞而疯狂,直勾勾地穿透我,望向某个只有他能看见的深渊。他不再看我,只是重新低下头,用那双指甲崩裂、沾满黑红污垢的手,死死抠住上面一级腐朽的木台阶边缘,拖动着那条沉重的伤腿,开始新一轮地狱般的攀爬。吱嘎……呜咽……纸张剥离的细微声响……在死寂的黄昏里,编织成一首献给疯狂和痛苦的安魂曲。

我的腿像灌满了奥卡河底的冰冷淤泥,沉重得抬不起来。胃里翻江倒海,喉咙发紧。瓦西里的话此刻像冰锥刺进大脑:“让他举证!挑刺儿!”可眼前的景象,这血腥、痛苦、非人的“举证”过程,本身就是最恐怖的控诉。我几乎是连滚带爬地冲上剩下的台阶,撞开自己吱呀作响的房门,反手死死锁住,背靠着冰冷的门板滑坐到地上,大口喘着粗气。门外,那缓慢、痛苦、持续不断的攀爬声和呜咽声,如同钻头穿透薄薄的门板,钻进我的骨头缝里。

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